El cementerio

"Fumaça.

-O cemitério?

-Sim.

-Te agrada?

-Por que a pergunta?

-Sorria. - asco - As flores ou o rococó dantesco?

-O caminho. Rachaduras, plantinhas inesperadas, as coisas esquecidas. Muita sujeira. Quando monotono, quis fotografar seu contraste com a cidade. Mas foi um fracasso. - traga - não há contraste."

Garoa

"Garoa não era suficiente. Queria encharcar-se. Os cabelos escorrendo, a roupa grudando, água dentro das botas; o assombro súbito de um raio. Queria precisar sair correndo. Dos olhos despejar a tormenta. Tudo o que tinha era uma cidade indiferente, uma garoa rala, um sentimento mesquinho."

Máscaras

precipitações"É. Ela já tinha feito e desfeito de tudo. Acordou decidida a mascarar os ecos do seu mundo oco. Armou um baile de máscaras dentro do peito, como a casa estivesse cheia de convidados que ela cumprimentava quando quisesse. E cozinhou, cantou alto, riu-se à toa. Eclipsou dois terços de seu ânimo e enfrentou as galopantes bobagens da confidente enquanto juntas limparam a casa toda. Jantou lendo o jornal e acalmou-se escovando os dentes.

Fechando a porta do quarto, durante sua cerimoniosa preparação do bom sono é que ela sentiu. Retumbou escancarando buracos a hedionda solidão em que deveras vivia. É. Ela já tinha feito e desfeito de tudo.

Impotente. Não dormia. Lhe custaria a noite imensa desfazendo o mármore que a protegia das frustrações. Queria, no revolver de suas viceras, andar pela garoa inteira, gritar, perder-se. Mas, amedrontada esgueirou-se para a segurança das cobertas. Inerte mirou o teto e observou seu corpo aquecer vagaroso. E todas as lágrimas represadas escaparam pelos mesmos caminhos gratuitamente. Sem grandes caretas ou soluços. Impotente."

Velar

3:00h AM

-Oi.
-Passo em dez minutos.

Ela sentou na cama. Ele acendeu uma vela. Miles Davis em um só abraço.

Bocejo

"É engraçado. Tem dias em que ela acorda e não quer ler nada. Não quer nada a mais do mundo. Quer a cada hora menos. Escreve, dança sem música. Expurga. Come pouco, toma banho gelado, veste branco e não sai de casa. Também evita atender ao telefone. Até poder, enfim, sentir um sono macio... E dar-se toda. Lançar-se no negrume do cosmo.

E acorda livre de tanta coisa que sorri e espreguiça até doer de vazio."

Parindo

É, nasceu. São trechos, são começos, são espirros, são bobagem... Lá foi o primeiro...

"Parou no café. Tortinhas. E sempre um Vinicius, pudera Jobim. Entre nozes e framboesa, decidiu pela cor. Púrpura. E suco de poupa de abacaxi com hortelã. Verde claro e framboesa dá vontade de pintar.

Acendeu um cigarro por classe. Leu. Sem arredar os olhos do poéta, mordeu pedaço de torta e esqueceu na mão. - ...De longe com o tempo... A minha amada última. - Fresco na mão. Acorda. Um largo rio de calda escapou, descia pelo seu braço e até pingava. Vermelhinho, quase vinho, lambuzou tudo. Lambeu-se tranquilamente. Os dedos e os beiços.

Queria que o mundo testemunhasse toda sua natureza silvestre. Encheu-se de quereres e depois...? Frustrou-se. Pegou novamente o livro (manchou de calda a pontinha da página). Já não esqueceria. Para uma Menina com uma Flor, tinta cor de vinho. Muito doce e cítrica."